corazon de soleá

martinete del pueblo

2008-03-08T13:25:00.005+01:00

Hay una canción que dice "el pueblo quiere su paz, su libertad y su cultura" sigue diciendo otras cosas que quiere el pueblo y que ´nunca ha tenido, ni va a tener.
De los asesinos de ayer no pienso hablar, con los asesinos sólo se puede hablar desde la inquietud que produce un bárbaro, un fenómeno, una anomalía.
Hoy es jornada de silencio, de reflexión.
También es día de duelo.
Hoy, en contra de lo que nos dicen, de lo que nos mandan los que mandan, no voy a callar. Voy a gritar.
Mala ruina tenga quien mata y peor aún quien le guarda silencio al asesino. Mala ruina.
Y que se les retuerzan las tripas todos los días de su vida a los vecinos que no han querido cumplir con el muerto.
El sueño de la paz va unido al tiempo de sufrimiento, pero también de ilusiones. Seguro.

jabera sin intención

2007-11-24T22:49:00.000+01:00

Omega. Lagartija. Morente.

Llorar con Enrique. Morir con Lorca. En ese vals eterno.

En Nuevayork, en Granada, en la Huerta de San Vicente.

En el barranco, al lado del maestro y el banderillero.

Hay memoria, hay dolor, hay sentimientos. Sin rencor.

Con justicia, con valentía. Pobre gente implicada, toda la vida con la carga a cuestas en la conciencia.

Caminito. Enrique. Bailarines de tango.

El genio Fernán-Gómez viendo sin vida el escalofrío.

Llorar con Enrique. Sentir con Peñaloza.

Flamenco universal. Orgullo.

minera del desespero

2007-06-19T00:13:00.000+02:00

Todo se fue en el vapor del güisqui. Los quejíos, el compás, la música de compañía, y los vapores del espirituoso se llevaron todo como el agua se lleva la arena de los caminos.
El cantaor estuvo valiente, con tensión y cuajo, pero no se rompió. En todos los cantes se quedó a las puertas y en la minera final se le adivinó el desespero del que no se vacía entero en la faena.
De aliño compañero. Esperamos todos que en el próximo se eleve y se raje la camisa si hace falta, y si no, sufriremos todos otra vez.
Así es el arte, por lo menos el de las minas.

Mirabrás del pueblo

2007-06-04T18:54:00.000+02:00

Los vencejos se suicidaban felices contra el cielo de Chinchón. La algarabía de los pájaros no tapaba la de los chiquillos sueltos como potros. El maestro Morente miraba con media sonrisa la plaza desde un balcón del Ayuntamiento, desde su infancia de niño avispado en Granada había llegado a esta tarde en Chinchón sin desmentir nunca dos cuestiones fundamentales: la valentía y la honestidad.
Tiene el maestro lo que tiene porque es como es.
Se venía la noche al primer cite de las sombras y al mismo tiempo subieron al tablao de la plaza el Bandolero, Caracolillo, el Bo, Gabarre y detrás, silencioso, el maestro.
No desmintió la voz las intenciones y voló en espiral, ascendiendo a lo oscuro, con los vencejos, jugando con ellos y con el vendaval de aire fresco.
Fandangos, tonás en corro, y unas soleares dedicadas a Pepe Sacristán, solemnes, majestuosas y en una mágica comunión con la gente. El maestro Morente hace un flamenco tal que el pueblo lo acoge en corro, le da sitio en su conversación, se escalofría con el flamenco de Enrique como con una noticia trágica o tierna como el nacimiento de una nueva cratura en el pueblo.
Luego el vendaval subió y Morente hizo algunos bises de refilón para que el viento no le diera un mal aire a esa garganta que tiene tanta vida, que regala tanto vivido.

Tientos del escalofrío

2007-04-26T10:57:00.000+02:00

Un asombro recorrió los rincones umbríos de Sevilla. Un oh removió las piedras viejas de la Maestranza. Morante a porta gayola, como un legionario del toreo. Solemne como un cardenal, genuflexo ante el pozo negro del toril. Serio, eterno. De cabos negros.
A porta gayola, cuerpo a tierra, corazones a la boca. Luego el desmayo de las verónicas de cartel, el abandono mecido por la muerte en el vértice del pitón. El juego del toro, tan antiguo como el mismo tiempo.
Un escalofrío de almas enjoyó la Maestranza en mitad de la tarde. Morante resucitado en la decisión, confirmado de arte. Regocijo en los ojos sabios del maestro Rafael de Paula que apuraba el veguero como quien sorbe la vida sin remedio.
El resto, escalofrío, gloria del toreo para los restos. Como un quejío de Camarón en el centro del alma.

Plata derramada

2007-03-12T12:46:00.000+01:00

Llueve como si fuera el fin del mundo, como si al arcángel Gabriel se le hubiera roto el clarín plañidero y toda la corte celestial se hubiera puesto a llorar por el destino de los hombres. Llueve mansamente; llueve por el norte y por el sur, por todos los puntos cardinales llueve con resignación. Llueve como nunca había llovido desde hace mucho tiempo y tanto brillo de acero en el paisaje trae una congoja que reconforta hasta el borde del llanto.
Llueve y no son horas de que caiga tanta agua, tanta plata derramada en el empedrado arabesco que representa secretamente las siete potencias del Universo, las siete fuerzas que al fin han hecho justicia llevándose lo reseco, lo estéril, lo árido de entre los hombres mortificados por los cardos de la sequía , las siete fuentes que manan la lluvia desmesurada que acompaña el entierro apresurado del verano infinito y pegajoso que todo lo apesta con su olor de pellejo reseco de animal consumido.
Llueve en todo el mundo ante mis ojos y no sé si encender un cigarro o encender Paz del Niño Josele y celebrar que después de tres mil años se han encontrado la arena salada de los gitanos de Almería con el humo negro del jazz de Bill Evans.

entre dos aguas

2007-03-12T12:44:00.000+01:00

Parece que siempre llueve. Cuando llega ella siempre llueve.Fue un día de lluvia y verde, de lluvia en la ciudad infinita. En los barrios y en los museos de la ciudad llovió. Hubo ratos en que también llovía en mi corazón. En la autovía llovía a mares cuando sonó "entre dos aguas" de Paco de Lucía. La rumba se fue imponiendo, exacta, cada vez más certera, más directa en el sentir hasta que la lluvia dejó de oirse y sólo quedó la música. La música ,y ella que ha llegado. La vida otra vez. La puta y vieja vida que viene enredada entre el genio fresco y monstruoso de Paco.

toná del beso

2007-03-01T10:48:00.000+01:00

Alguna vez viene sin avisar y nos roza, leve, los labios y queda como un rumor de azúcar glasé que nos recuerda el sabor de un territorio recién visitado, todavía sorprendente por desconocido, aunque con una rara familiaridad que nos acoge como si toda la vida hubiéramos estado allí.

Ocurre alguna vez que un beso parece alguien de nuestra familia, o un amigo que nos visitara desde la memoria más secreta de nuestros años. Entonces la vida se planta enfrente y ya no nos deja tranquilos, todo son honduras, profundidades. Como la voz grave, antigua de Menese cuando se desliza por una toná legendaria.

fandangos de la ciudad y el amor

2007-02-08T19:20:00.000+01:00

Una modelo de la agencia TOP dejaba caer el satén de sus caderas en la moqueta de un hotel de amores mercenarios. Las taquilleras del Metro devoraban los sandwiches vegetales con una mano en la cintura para palpar los milímetros que crecía. Un violador arrepentido se abría paso en el vacío del Viaducto y las sirenas se pusieron a cantar de un modo desenfrenado. En el Parque Atenas no sabían si era un incedio en el Palacio de Anglada, o es que se había caído el pintor de mentirijillas que sobrevolaba una medianería de Puerta Cerrada.
Las ambulancias corrían con prisas fúnebres, desconcertadas salían de los hospitales sin saber adonde ir, algunas encontraron un peatón atropellado por otra ambulancia ciega.
Los coches de la Policía arrollaron el asfalto con chirridos furibundos, pero no encontraron a nadie en el Viaducto. Un mendigo murió de tristeza en la Puerta del Sol porque recibío un billete de mil y levantó la mirada para agradecer, comprobando que la limosna provenía de las manos morenas de su antigua esposa, a la que ahora paseaba un señor con puro y anillo de oro macizo.
En la calle de la Victoria un torerillo de mimbre contrató la perforación de su tafanario a cambio de una oportunidá. Más allá del rio el calor empezaba a hacer estragos en la lujuria apolillada de las dependientas de las tiendas de lencería fina. El fantasma de la Sala Astoria sacaba brillo a su máscara mientras ensayaba nuevos sustos a las adolescentes carnosas de Carabanchel.
A esa misma hora, el día veintisiete de julio, mi amor sintió que una mariposa amarilla se estrellaba contra su seno, orlando de sombra su pezón de ámbar. Nadie supo en la ciudad de este beso que se quedó allí para siempre, oscureciendo el vértice del amor.

tangos del memorioso

2007-02-05T23:47:00.000+01:00

Me he acercado para ver la nevada en toda la extensión de la llanura porque la vista de los tejados me resultaba muy armada de teatralidad, hasta cursi. Esperaba que el horizonte infinito que se contempla desde el Saladero me devolviera a la tierra, al escalofrío de lo que supera cualquier medida, cualquier intento de comprender lo que es imposible.
En las tapias desdentadas del edificio del antiguo saladero de reses reposaba la nieve en silencio, como si siempre hubiera estado allí, encima de las tejas viejísimas y huérfanas de sustento. Aún se adivinaba el carácter cirílico que equivalía a una "a". Era el rótulo de "AERÓDROMO ALAS ROJAS" que los rusos habían construído para formar pilotos de fortuna y servir de base para el aprovisionamiento de los miembros del Gobierno refugiados en Valencia.
Cuando descubrimos el edificio del campo de aviación, así llamaba todo el mundo a este sitio, todavía se conservaban las lámparas de acero frio colgadas de los techos, las vajillas sólidas como ladrillos y unos cubiertos que nosotros le vendimos Juaninas el chamarilero como si hubieran sido de la casa de Doña Rita.
Bajo la nevada, confundido por el ruido sordo de los copos, amplificado por la ventisca, no lograba distinguir la relidad de la memoria y se agolparon las batallas de verdad llenas de "chatos" "moscas" y "dragones" con las batallas de mentira plagadas de soldados de pega, heridas pintadas y cojeras de atrezzo.
Las leyendas de los héroes del campo de aviación se fueron imponiendo en el color blancoplomizo de la mañana hasta revelar en mis ojos toda la vida acelerada y acechante del aeródromo, el miedo inacabable de la guerra, las esperanzas de las gentes indefensas ante la historia, las risas, los llantos, los gritos de miedo, todas las batallas de nuestras guerras infantiles ya habían sucedido y nuestra inconsciencia las había repetido permitiendo que aflorara un palimpsesto oculto por el tiempo y el miedo.

soleá del solitario

2007-01-31T23:41:00.000+01:00

Ella se había dado cuenta de que él la observaba desde el edificio de enfrente. A través de las lamas de la persiana. Como le pudo el misterio, el riesgo de lo inexplorado, aquella noche no corrió las cortinas antes de quitarse el sujetador.
Él observaba cada vez más ansioso y más excitado el espectáculo progresivo que fue revelándole el cuerpo de ella. Esa misma noche saboreó la sal de su propio sudor, mientras ella bajaba la tensa goma de sus bragas negras.
La mano de ella resbaló por la piel hasta descansar sobre el pubis, cuando levantó la cabeza para desafiar, por primera vez, al observador, vio llegar la bala que le partió el corazón. Él no pudo responder a aquella mirada de apasionado desafío, porque ya estaba guardando el rifle de francotirador en el estuche de terciopelo. "Hay trabajos demasiado fáciles", pensó. Y se fue de allí.